DU CHOMAGE

Une chronique d'Andy Verol*

Il n’y a rien d’extraordinaire à parler du chômage et de ses ravages. Il ne faut pas imaginer que de l’écrire, cela provoquera un quelconque électrochoc. Tout le monde sait qu’il existe, qu’il est là, et qu’il menace chacun. Tout le monde sent que ce mal majeur est prêt à emporter un proche, un oncle, une amie, un cousin…

 

Je suis né en 1973. L’année où ce cancer a commencé à se répandre dans le corps social de nos sociétés occidentales. L’époque était à l’insouciance, aux révoltes, aux rêves de lendemains qui chantent. Qu’il s’agisse des Marxistes maoïstes, des étranges rétrogrades de l’OAS, des hippies, des sans opinions, des j’en passe et des meilleurs, tout le monde imaginait un « autre chose » en phase avec ses idées, tout en consommant de plus en plus massivement. Un monde loin d’être parfait, bouffé par une Europe qui s’était anéantie en un demi-siècle. Loin de moi l’idée de faire une analyse historico-économico-sociale. Le choc pétrolier et l’accélération du processus de libéralisation du monde capitaliste sont les phénomènes qui furent la cause, sans aucun doute, du développement d’un chômage extraordinairement destructeur. C’est un peu comme ces gens qui travaillèrent des années durant dans des bâtiments isolés à l’amiante.
Et puis il y a le spectacle. Oui, je parle du spectacle. L’info spectacle, l’analyse spectacle, le débat spectacle… Tant de dispositifs mis en place pour anéantir la rébellion, l’opposition et les propositions d’un monde autre que capitaliste, affamé d’argent, d’égoïsme et de vérités toutes faites.

Imaginons (vraiment ?) des législateurs, des scientifiques, tous au courant du caractère cancérigène de l’amiante, mais mettant en place tous les outils législatifs, informatifs voir juridiques pour cacher cette vérité pendant des décennies, quitte à livrer des centaines de milliers de personnes à la mort. C’est exactement ça, l’agent pathogène qui engendre le chômage, le Capitalisme décomplexé et parfaitement huilé, est en permanence dans l’accaparement, dans la tentative victorieuse de camoufler le mal criminel qu’il provoque.
Le Capitalisme est un système politico-économique cannibale où l’Homme se nourrit des autres Hommes.
Bien entendu, je suis en colère, je suis révolté par ce violon médiatico pseudo démocratique qui rabâche l’affreuse litanie : « On ne peut rien y faire. Les générations précédentes en ont bien profité, mais maintenant, il faut se serrer la ceinture. Il faut rembourser la dette. Il faut casser les régimes de retraite. Il faut… »
Inacceptable. Invraisemblable, pendant que des milliers de personnes s’enrichissent au-delà de tous besoins nécessaires pour vivre et se divertir. Incroyable quand on entend nombre de responsables politiques affirmer qu’un pays serait à terre sans ses milliardaires. A vomir, le double discours des pontes du capitalisme démocrate : « Nous luttons contre le terrorisme, contre ceux qui tentent de détruire le monde libre », et de faire des milliers de milliards de dollars d’investissements dans la pays le plus tyrannique, autoritaire et meurtrier du monde, la Chine…

 

* Andy Verol publie ici son premier texte dans nos colonnes. C'est un texte révolté comme nous les aimons. Andy Verol est romancier et journaliste. Il tient un blog hirsute et décapant... (NDLR)

 

 

Gert Ledig
APRES-GUERRE - Zulma - 206 pages - 16,50 €

Dans l’Allemagne de l’après guerre, à Munich occupée par les troupes américaines, cinq jeunes gens essaient de survivre et de surmonter le désastre. Ils s’accommodent de la présence de l’occupant et des restrictions, vivent dans les ruines. Ils ont perdu la guerre, il leur faut payer le prix...

 

 

Ce sont ainsi trois hommes et deux femmes, différents mais liés par le destin, qui sont confrontés aux conséquences de la défaite de leur pays au lendemain de la Seconde Guerre Mondiale. Dans une Allemagne en ruine où ne subsiste aucune activité économique et dont la population survit grâce au bon vouloir de l’occupant, Gert Ledig dresse le portrait d’une jeunesse en quête de rédemption. Après avoir eu la prétention de conquérir le monde, le pays doit en effet tout recommencer, et pour cela tout accepter des épreuves qui lui sont imposées. La monnaie d’échange principale est le paquet de cigarette. Le moyen de survivre le plus efficace la prostitution, du moins pour les femmes. Il n’y a pas de médicaments et les nombreux mutilés de guerre en sont souvent réduits à faire la manche. Beaucoup d’hommes ont disparu. Beaucoup de mère, de femmes attendent, prostrées dans les ruines, le retour hypothétique de leur fils ou de leur mari.

Dans ce livre, c’est donc sans illusion que l’on emboite le pas à Robert, le narrateur, plus occupé à trouver des solutions pour les autres que pour lui-même, et dont on ne doute à aucun moment qu’il ne s’en sorte. Pour cela, il lui faudra au préalable enterrer le cadavre de son ami, Edel, peintre aux doigts brisés pendant la guerre et qui meurt du tétanos des suites d’une tentative d’attentat désespérée contre l’occupant américain. Laisser partir la femme qu’il aime avec un officier ennemi. Quitter son appartement de peur d’être arrêter. Faire table rase du passé, pour espérer renaître un jour…
Chaos, ruines et mort sont donc au rendez-vous de ce livre, où il semble, pour les protagonistes, que ce soit le prix à payer pour pouvoir à nouveau espérer un jour, ici ou ailleurs.

 

Stéphane Esserbé

 

 

 

MON NOM                                                          par Jean-René Godule

Je n’ai jamais aimé mon nom. J’en avais peur. Ce reflet de moi-même me terrifiait. Lorsqu’on m’appelait, j’avais toujours cette impression qu’on appelait un autre. Que quelqu’un d’autre allait répondre. Je le souhaitais. Mon nom, me renvoyait à l’existence. Il révélait ma différence. Je me sentais marqué par quelque chose. Le destin, suivait mon ombre. Un œil. Regard. Enigme. Que je craignais de percer. C’était ma singularité. J’étais un étranger.
Il était effrayant ce sentiment. En moi grondait la force. Quelque chose d’inconnu. D’incontrôlable. Qui m’appelait. Il y avait des bruits. Des heurts. Des cris. Je sentais le chaos. Il vivait en moi des fantômes. J’entendais la fureur. Un monde. Mort et vivant. Toute une population. L’agitation me rendait l’existence étourdissante. J’en avais le vertige.
Quand je voyais au loin, futur et passé se mêlaient. Je devinais tous les combats. Les grands bruits de l’histoire. J’avais peur et pourtant ; j’appartenais à autre chose. J’étais de ceux que la vie exposait.

Enfant, mes préoccupations étaient sérieuses ; j’étais grave, je songeais. Mes souvenirs étaient plus forts. Mes intuitions… Il me fallait très peu de temps pour tout savoir. Le bonheur n’était pas. Le monde m’apparaissait crûment. Je me souvenais sans avoir réellement vécu. Les voix me revenaient. Je connaissais les charges. Je savais la souffrance. J’étais convaincu de ma solitude. Tout m’était inutile. Le temps m’accaparait. Les jours qui s’écoulaient… Il est de ces puissances auxquelles nul ne peut échapper. Cette expérience était intéressante. Mes sens me dominaient. Il m’était impossible de me contraindre. Je ne vivais qu’au gré des circonstances. Je n’étais pas de ceux qui pouvaient planifier. Je suivais la tempête. Je savais bien qu’avant… Des vibrations me parvenaient. Un grand dessein, qui, à travers moi, se perpétuait. Les bruits étaient furieux. Mon sang bouillait.

Je ne compte pas au nombre de ceux qui se réjouissent. J’ai besoin de douleur. Il faut que l’on me pique, pour que je donne mon sang. Il arrive que parfois rêve et réalité se fondent. J’avais brisé le cours du temps. J’étais sur le champ de bataille. Je sentais la mitraille. Un grand visage. Une voix grondante. Un horizon.

 

 

La citation de la semaine

 

"Je cherche dans un texte ce qui va défaire mes certitudes et m'amener à reconsidérer la réalité."

 

Paul Otchakovsky-Laurens - Le Journal Du Dimanche - 4 février 2007

 

 

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